Antes era diferente, había la ruleta francesa, la americana, la rusa. Había la ruleta romana, le griega, la mozárabe… Ahora sólo es cuestión de una máquina. En imágenes, una máquina que enciende y apaga sus lucecitas a trípode de parpadeo, para que los que está tentados por el oro sepan donde tienen el botín.
Para muestra bien vale un botón. Sepa, usted, desde los cielos, dónde tienen el botín la pandilla de canallas a los que vamos a expulsar del Gobierno. Quizás sea en las máquinas tragaperras. En las propias máquinas tragaperras que nosotros utilizamos sin sentido, emulando al dadaísmo, cuando nos aburrimos o nos ponemos nerviosos en un bar.
El hombre contra la máquina no huele a maderas barnizada, excepto, claro está, el crianza que se está tomando, sin barníz.
De pronto llega uno mete dos monedas y se va corriendo. Otro más avispado se va cuando dobla el montante de lo invertido. Y el más “cachazas” introduce una sola moneda y se lleva toda la bolsa.
“Faites vos jeux, messieurs et madames, faites vos jeux”. Una simple paradita entre casa y el supermercado, y ahí se arreglan las compras. Puede que la señora amortice la lechuga y el filete, o que el caballero se lleve para un café y puro.
Dling, dling, sonaban algunas máquinas, going, suenan otras. El vicio es placentero. Ver como alguien se lleva a la banca por delante, sin que le saquen agarrándole los brazos es una dicotomía de la que uno se espera un desfile de romanos por las gradas del cementerio.
Cuadrigas y trirremes, avanzan, mientras el pueblo enloquecido tiene el pan bajo el precio, pero el sueño en el circo.
Pan y circo.
