Los periodistas españoles desaparecidos en Siria no iban armados más que con cámaras fotográficas. Pero se supone que sus captores pensaron que iban a robarles el alma, y es precisamente eso lo que ha desencadenado su desaparición.
La profesión de periodista de guerra es dura y arriesgada, como la del soldado. Lo que ocurre es que uno te puede volar la cabeza de un tiro y que tú saques la foto en el momento justo en el que el asesino te dispara. Mala cosa.
Todavía nos acordamos del hijo de Julio Anguita, que fue abatido por fuego amigo. Dijeron que fue a causa de un brillo. ¿Será el de las medallas de los que lo mataron?
El periodista pasa frío, calor, miedo y hambre. Algo que no les ocurre a los gerifaltes que ordenan su matanza, y que siguen pensando en sus diecisiete vírgenes, árboles de donde crece el dólar –es una ironía, porque alguien tiene que estar dentro de todo esto- y los ríos que manan leche.
Esperemos que estén ocultos y no les haya sucedido nada a nuestros reporteros. Va para ellos éste artículo de solidaridad por quienes se juegan la vida para que nosotros estemos informados, en nuestras cómodas poltronas, del desarrollo de la Tercera Guerra Mundial.
