La tierra ruge, vibra, se retuerce, se queja. Se nota que está moviéndose como un feto en el útero de la superficie terrestre.
Un terremoto es un temblor, un escalofrío, un palpitar de la piel del cráneo terrestre. Se puede prever, pero no se puede hacer nada por evitarlo con las tecnologías actuales. Los edificios han de permanecer tiesos y flexibles como el bambú.
Las montañas tiemblan, para que las fisuras se unan, para encajar el cráneo de Gaya. El último terremoto sufrido en Himalaya ha sido un ejemplo de que las casas han de construirse con otros materiales más flexibles que la roca.
Los árboles, que son como los cabellos de la tierra podrían ocupar una función muy importante, con su red de raíces conteniendo a la tierra. Pero ahora se impone la tarea humanitaria de aliviar a los heridos y enterrar a los muertos en la misma tierra que les mató.
Cuestión de detalle: aumentado mil veces, el temblor de la tierra no es muy diferente al nuestro.
Sincronicemos nuestros silencios, y de ellos saldrá una percusión ensordecedora.
Que el cielo del Himalaya le sea leve a las víctimas del catastrófico vuelo de dos mariposas a cientos de miles de kilómetros a de allí, como diría algún tibetano, soñando en la Teoría de Caos.
