La romería. Los muchachos que se escapan agarrados de la mano hacia el huerto. La luna llena. El trigo que pica en la piel. Van dibujando un recorrido en el inmenso campo de trigo sin cortar.
Por la mañana, una avioneta que sobrevuela el campo de trigo amarillo ve una extraña composición, un dibujo y advierte a las autoridades que ha avistado un dibujo enorme de origen desconocido.
Al lugar acuden los expertos. Se acordona la zona y se aparta a los fotógrafos. ¿Qué ha pasado con estos tallos de trigo aplastados, y porqué dibujan algo parecido al signo de piscis?
La gente del pueblo acude al lugar, con sillas de madera, y hasta llega la banda a festejar el acontecimiento. Algunos responsabilizan del milagro a Santa Eulalia. Se hace talo y se fríe txistorra. La orquesta arranca con una jota navarra. “Entraré yo en el laberinto, sigame usted”, le indica el comisario a un policía de uniforme.
Poco a poco el ruido de la multitud se desvanece tras el muro de trigo, y los dos valientes atraviesan una especie de laberíntico sendero de dibujos geométricos y circulares que forman galaxias, cruzan líneas rectas y hexágonos, y llegan al centro de la inmensa espiral. Dentro, se percibe un brillo de oro intenso, como si fuera un lecho de un inmenso dragón. El dragón les escupe justo en el claro que forma un círculo impensable de trigo aplastado, siempre en la misma dirección. Y allí están, desnudos, el joven y la muchacha, durmiendo aún a pesar del intenso sol.
“Sáqueme una foto de esto, García”, dice el comisario. “Y una de cada uno de los siete condones que hay entre las amapolas”.
